Мог влюбиться он в девочку нежную.
В ее ласковый шепот губ.
В ее кофточку из шелка на плечиках.
И касание рук...
Мог он стать, наверное, Богом.
И заставить молиться ему.
Мог он просто сидеть у порога,
Пережидая войну.
Разбавлять тишину крепким чаем.
Возле дома смотреть на звезды.
И из сердца любовь, вычитая,
Мог он стать одиноким и гордым.
И разрезать, наверно, на части
Это утро, и этот вечер,
Все на свете другим прощая,
Кутать хрупкие женские плечи
В теплоту своей собственной тени,
Иногда проходящей мимо,
Только жаль ему было мгновений,
И души, что под кожей вшита.