https://cloud.mail.ru/public/32bZ/5i5FuY2pM
Я не писал тебе стихов.
Не обращался напрямую.
Тогда уж не был
и сейчас –
Я стопроцентно не готов.
Так что молчи!
Я прессингую,
Пытаясь выскоблить тебя
Ножом из раковины жизни.
Пусть, я дурак -
и всё зазря
В клубок сплелись потоки мыслей…
Ты мой огонь, и ты мой яд,
Моя беспечность, мой удел.
Да, я, бесспорно, виноват
Лишь потому, что я хотел
Тебя всецело ощущать,
Тебе дарить мой новый мир,
Любить тебя и защищать.
Не для тебя – свет чуждых лир.
Не для тебя – блеск прочих звёзд.
Ведь наш очаг – он не остыл,
И не сожжён последний мост.
Я не писал тебе стихов.
Увы, я честно не умею
Не выводить рукою слов.
Прости меня!
Я сожалею,
Что это просто стылый текст:
Кирпич к кирпичику – стена
Без трещин, брешей, слабых мест.
Вновь лейтмотивом здесь вина,
Как и всегда
на протяжении
Моих безумных, мрачных строчек.
И ты мне вовсе не нужна –
Мне нужен нерв.
Не надо точек
Над пресловутой буквой «И»:
Я должен мозг свой раздражать.
Я не пишу тебе стихи,
А снова жалю.
И опять
Хочу уверенным быть в том,
Что мой посыл найдёт ответ -
Любой! Неважно, что потом…
Ну вот мой маленький секрет.
-Афоризм на закуску-
Вопрос "что важнее на войне: умереть достойно или же выжить любой ценой" иногда наводит на размышления по поводу слов одного епископа - "главное победа, а не участие"...
Вооот