***

Стихи не пишутся просто так,
Они пишутся с болью иль комом в горле.
Теперь,говорите,что я дурак?
Не оправдаюсь и поделом мне.

Слишком много соплей видел белый мой лист,
Слишком много слез и душевной боли.
Ну,уймись же "талант",уймись!
Надоело писать,что же боле?

Пачкать листы в стихи,и плакать рифмами,
Говорить загадочно и опускать глаза.
Сколько можно быть такой хрупкой,милая?
Впереди гроза.

Говорят,что поэт пропадает тогда,
Когда задумывается над смыслом поэзии.
А я все всматриваюсь облака,
И учусь улыбаться в лицо депрессиям.

Поэта долг-пытаться единить
Края разрыва меж душой и телом.
Так говорил Иосиф Бродский,а по делу,
Нам просто надо научиться с этим жить.

Февральская.