В комнате мрак, за окном непогода,
Какой же дурак сидит сейчас дома.
И этот дурак, как его имя?
Что же ты так оплошал простофиля.
Но он все сидит, на стуле своём,
Сам с собой говорит как-будто вдвоём. Вот начал писать торопливой рукой,
Всем хочется знать, секрет нам открой.
Шепчет и пишит внимательным взором,
Чтоже он ищет с огромным упором.
Сидит неподвижно уже два часа,
Но вот наконец проснулась душа,
Встал и воскликнул, надев свой венец,
Почти я закончил, остался конец.
И был этот парень, юный писатель,
Писал он роман, как вечный создателей.