... А юность уходит по белому полю,
И юность пройдет ту же самую долю;
Но как же мучительно думать про это, -
Про жизнь мотылька, что летит себе к свету!
Когда-то и он опалит себе крылья,
Повиснет на лампе, закрытой в решетку.
А может, полет – это шизофрения,
И надо освоить земную походку,
Шаг твердый, тяжелый, и голову ниже,
И чтоб божьи искры волос не спалили;
И к черту все бездны безумного Ницше?
Но, знать, в нас заложено, чтобы мы были
Сложней, чем чертеж без хвоста обезьяны,
Светлее, чем глина из толстенькой книги.
Мы лезем к огню, невзирая на раны,
И всё тщимся сбросить земные вериги.