***

Здравствуй, цикорий, облачный житель полей:
Синие искры , вдаль, сколько видно, трава.
Алая лента вкруг тонких, длинных стеблей.
Красные всполохи в вазе простого стекла.

Красные всполохи в призрачной ряби реки.
Камни холодные, ветер, несущий закат.
А от огня остаются всегда угольки.
И никогда ничего не приходит назад.

И никогда ничего из того, что поешь
Не возвращается тем же сплетением нот.
И остается лить сладкую, липкую ложь.
Тонкие пальцы, гримасой холодною рот.

Тонкие пальцы, голоса тихого дрожь.
Лето качнётся и выплеснет всё на песок.
В поле бы, в поле, где стелется по ветру рожь.
Тот, кто влюблен был,  так думать не смел и не мог.

Тот, кто любил, не уходит в открытую дверь
Молча, украдкой, чтоб тени со стен не смахнуть.
Или любил?.. Остается огарок задуть,
Да из ромашек оставить венок меж камней…