Из цикла БОЛЕЗНЕННОЕ,
Тревожною птицей,
орлом молодым,
лежу я в больнице,
распластанный в дым;
завяли гормоны,
стесняясь трюмо;
обед несолёный
и ужин – дерьмо.
По будням – на трёшку,
в субботы – на пять,
от этой кормёжки
легко умирать;
плывёт невесомо
больной организм
подальше от дома
за прошлую жизнь.
Врачи и медсёстры,
и даже медбрат
иголкою острой
дырявят мой зад
и руки, и ноги,
и вялый свисток,
прилепленный Богом
мужчинам меж ног.
Друзья-компаньоны
носами к стене –
подмокли патроны
и в них, и во мне.
Будь VIP я персоной,
всё было б не так,
главврач бы с поклоном,
еды – под аншлаг…
К среде равнодуший
доверия нет,
нет к ужину плюшек
и скуден обед.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»