Думаю,
жизнь
состоит из линий.
Линий заразных
и обеззараживающих,
Настоящих линий
и линий кажущихся,
Линий- подсолнухов
и линий-Лилий.
Думаю,
мы состоим
из чёрточек,
Штрихов набросочных
карандаша на бумаге.
Признаться в плоскости
недостает
отваги,
Как будто с ангелом
беседовать
на корточках.
Думаю, мои мысли —
это загогулины,
Всё вращаются,
пересекаются,
путаются,
Они и замершие,
и живые,
как люди,
А люди
на меня смотрят —
и зябко кутаются.
Думаю,
когда карандаш
ступится,
Когда он сточится
своим грифелищем,
Что станет с исписанными
страницами—
пепелище?
Кто
за все эти линии
заступится?