Когда тебе «лишь слегка» за тридцать,
(но, если честно, даже не сорок),
бывает изредка, да приснится,
юности розовый поросенок.
Скачет в ромашках, сучит ногами,
смел, простодушен, наивен, восторжен;
а высоко-высоко над лугами -
скатерть небесная с белым пирожным.
Ветер полынью горчит, шалфеем,
бабочки вьются, звенит цикада;
носится свинтус, себя не жалея;
счастлив предчувствием звездопада.
Солнце медово стекает в вечер,
тени густы, от ручья прохлада;
как же далек, безрассуден, беспечен
юности свин…
не буди!..
не надо…