Это небо — чужое,
Это "я" — всё ж моё,
Тут лежит чуть живое
И грустит о своём.
Тут лежит и не стонет,
Тихо песню поёт:
Как в Неве солнце тонет,
Как буксирчик плывет,
Как на шпиле кораблик,
Снова весь в облаках
Бледных, виден едва ли,
О ночных берегах.
Песню длинных проспектов,
Стройных линий мостов...
Кто-то кормит котлетой
Эрмитажных котов.
Песня та о туманах,
О дождях и ветрах,
О погодных обманах,
О родных островах.
Петербург, я скучаю!
Эта песня про Дом.
Я тебе все прощаю:
И простуду, и шторм.
И по свету шатаясь
В сердце с песней простой,
Я со всеми прощаюсь,
Возвращаюсь домой.