Там, где слово врастает в лёд,
Потечёт ручейками вязь
Букв и звуков – былой хоровод
Потухает в снегу, не искрясь.
Это воздуха миг-перелёт
Истончится в агонии – свист.
Слово рвётся, как книг переплёт,
Как от пальцев пожухлый лист,
Как под скальпелем кожный покров,
Как под грузом тяжёлым ткань,
Как душа от ложных основ,
Как от лап медвежьих гортань.
Рвётся слово – и небо, и мир.
Миллионы справляются тризн.
Землю скроет плесень, как сыр.
Плесень тоже по-своему жизнь…
… И прорвётся сквозь воздух вдруг
Резкий звук, горьковатый на вкус,
Результатом молчанья порук,
Омертвевших снов слова груз.
И за рыком потянется слог,
Отрясая безмолвную пыль.
Так в созвучиях свежий глоток
Речи снова рождает быль.