Твой маленький мир заплетает косички из молний
Мурчащему небу, запутавшись пальцами в каплях.
По лужам растаявших дней две взъерошенных сони
Шипят с плохо скрытой улыбкой на глупость спектаклей,
Прошедших по краю, но так и не брызнувших в души.
Пищащие звезды, плескаясь в болоте заката,
Смывают еще один месяц с июльских подушек
На кладбище лодок, не вышедших в море пиратов.