Нам, камням, не дано ходить. Не дано помнить, кто бросил нас в первый раз.
(А это, согласитесь, очень важно! Просто жизненно важно, кто...
Бросал в кого-то? Бросал, потому, что надоел? Бросал куда-то - или просто так, со скуки?.. )
Лицо Бросившего Впервые снится мне века и тысячелетия, но проснувшись, я не могу его вспомнить.
Потому что мы, камни, просыпаемся только тогда, когда нас бросают. Или подбирают, что случается много реже...
Нам не дано ходить, но дано мечтать.
Сколько помню себя, мечта - лежать в конце чьей-то дороги. Она родилась раньше дорог и раньше идущих. Родилась и пошла по свету, в который меня бросили.
Всё бывало в пути мечты.
Бывало, идущий с каменным сердцем (и до него было не докричаться!) бросал меня в спину другому идущему. Тем, что стояли возле, казалось, что падает только один.
А падали даже не двое, падали все они, падали в пыль. Потому что я отрубал концы их дорог.
Потому что мечтой нельзя бить в спину...
Бывало, идущий подбирал меня, но не тёплой рукой, а дырой в башмаке. Вроде сбывалась мечта: дорога весёлого шага подходила к концу, начиналась другая - дорога боли и хромоты... Но когда идущий выбрасывал меня - это было счастье. И урок. Всем известный урок об опасности сбывшихся желаний.
И о том, что... у меня были века и тысячелетия, чтобы обдумать всё это. И продолжать мечтать. И знать, что за это меня могут бросить в меня самого.
Это не страшно. Я ведь и сам бросаюсь под ноги тем, кто идёт криво - редко, но иногда разрешаю себе эту боль, эту вольность и радость.
Не мне судить - да-да, помню это, Бросивший Впервые. Судишь только Ты.
Но за века и тысячелетия стали привычными грады, и молнии, и челюсти тех, что прочнее меня...
Так что - не страшно.
Даже железяки, придуманные идущими, не страшны. Многим страшны, да. Хоть и вроде бы счастье - лечь в конце дороги чудища. Но посыплется крошка души, услышишь, что родич скрывался в недрах давящей железяки - и жалость на века и тысячелетия... Но не страшны железяки... нет, не страшны...
именно потому, что за века и тысячелетия...
(Не осуждайте меня, что повторяюсь. За долгую жизнь развивается возрастная вязкость, что поделать... Жаль, что мало кто дослушает самое важное. Но у меня было время выбрать, что же самое важное. Поверьте, было. Секунды, века и.... больше).
Так что - не страшно!
Ведь было и так: на пути мечты случился идущий, что присмотрелся, зажмурился, взял в тёплую ладонь...
Пошёл дальше, бормоча под нос о звёздном луче, преломленном в придорожном камне, разбудившем зрачок...
Я стал концом дороги бесприютности и поиска, стал началом дороги поиска и вдохновения.
Помню, как билось сердце его рядом со мной. А когда перестало биться - здесь же, рядом с дорогой - никому и в голову не пришло, что за пазухой у него был камень!
Он бросил меня, как тот, Первый. Но я плачу о нём едва ли не больше. И благодарен. Ведь он научил мечту не вставать на пути идущих.
Теперь я просто смотрю на них.
А они - идут ко мне.
И те, кто дошёл, плачут от счастья, целуя кромку снегов на моей вершине, шепча, что стали ближе к небу.
И, спускаясь, пряча сладость и горечь слёз возвращения и разлуки, просят меня: "Не бросай!"
Не брошу.