Расставьте знаки препинанья,
про точки не забудьте вы,
чтоб к вам вернулось пониманье,
не слушайте пустой молвы. –
Всё будет, безусловно, чисто,
в Душе хотя погода мглиста,
и мчится в непонятке жизнь.
И непонятно верх где, низ.
Стекает дождь по стёклам окон,
как будто слёзы непогод.
Иль, может, всё наоборот –
серебряный кудрявый локон
меня волнует на ветру
в моих мечтаньях поутру.
А я опять, мой друг, печален
в осенней прихоти тоски,
стою на ветреном причале,
любуюсь волнами реки –
бегут вдоль берега залива,
звезда, висящая как слива,
наводит вновь на грустный лад.
Шумит безнравственный Арбат.
Булата нету Окуджавы
на вас с подлянкой, москвичи.
В огарке золотой свечи
трепещет флаг иной державы,
в победном сумраке времён
стоят, как вороны, – ОМОН.