А ты во мне – рисунок на скале,
оставленный рукою неумелой,
нечаянно навек запечатлённый.
Льняные облака десятки лет
лениво плыли – белые на белом,
и в собственном огне горели клёны.
А я, согласно с контуром твоим
влюблённо осыпаясь, шла по краю –
обломок мела маленький и хрупкий…
мой след несмелый превращался в дым.
Я оживала, только умирая...
и помещусь в ореховой скорлупке.
Среди калейдоскопа дней и стран
храню свою наивную тетрадь,
мечтой недостижимою томима:
из чайной ложки выпить океан,
щепотью необъятное собрать,
поймать по букве свет невыразимый.