Бродит сон у старого порога
с существами серыми как дым.
Все они от голода в тревоге,
бедствуют в забвении причин,
Нападают часто друг на друга,
рвут на части, делят потроха,
И в безумье бегают по кругу,
потеряв, то уши, то глаза.
Облик их туманный и безликий,
а когда вокруг ещё туман,
Распознать их сумрачные блики,
значит, распознать Сансары стан.
Для Сансары нет в пространстве места.
Место ей находится в умах.
Там она растёт, как будто тесто,
из муки неведения в дрожжах
алчности;
солёная, как косность;
терпкая, как беспокойства ночь;
сладостным сомнением порочна;
и, несёт от пробуждения прочь.
Нет в Сансаре места, где б страданье,
не поймало б павших в западню,
ведь, напрасно, там искать спасенье,
где трясина хлюпает вовсю.
Грубый ветер, там, Покой уносит,
песни ветра боли бередят.
Свет Ума в Сансаре затухает,
размышленья мудрости – лишь спят.
Существа больны своим деянием
и глядят печально за порог…
Снится им не яркое сиянье,
а враги, снующие у ног.
Нам бы запастись чуть-чуть терпеньем,
чтоб понять—а что-же надо им?
И подать желанное лечение
со страдая демонам своим.
В их здоровье -- наше просветление,
в их болезнях – наш порочный круг.
Там, где есть простое понимание,
бывший «враг» становится нам -- друг.