Который день она спала в пол-уха,
Вернее, ночь, но в этом ли всё дело,
Вдруг осознала: в сорок лет - старуха!
Душа болит от состраданья к телу...
На лбу холодном капельками пота
Страх выступает за грехи, что были.
Напала не ко времени икота...
А думала, что все о ней забыли -
Враги, завистники и кто её любили...
Кто он такой, тот тайный искуситель,
Толкающий её в свои объятья?
Насильник? Маг? Её души целитель?
Её надежда? Карма иль проклятье?
Кто он такой? Является незваным,
Уходит, не прощаясь и не каясь,
Ведь для неё достаточно дурмана,
И ей такой любви опасна завязь,
Она устала жить, ночами маясь...
И сколько можно плакать и молиться
И силы неба призывать на помощь
Самой себе и на себя же злиться?
А вдруг уйдёт, забудет и не вспомнит?
Ждала в ночи... Безудержно хотела
Огнём свечи гореть. Страстей накала
Не ведала, глупышка... И что тело
ночного демона ласкала, увы, не знала...
Но что бы изменилось, если б знала?
В том мире снов минуты не считают,
Там нет минут, там яркие мгновенья
Тебя спасают, как спасали маги
Наш грешный мир от вечного забвенья.
Он к ней явился воином отважным,
Хоть не понять умом ей эту силу...
И в те мгновенья было ей не важно,
Что рядом с ним свои теряет силы,
Будь дух он, демон, змей ли искуситель...
***
И снова смотрит на неё старуха
Из зеркала в оправе деревянной,
А кто-то вновь ей ласково на ухо
Шепнёт, и та поверит, как ни странно...
Но в те мгновенья смерти и рожденья,
Он обретает то, что та теряет...
Ей не прогнать лихое наважденье,
Хоть с каждым днём всё больше увядает.
Что умирает, знает она, знает...