Порой в одной-единственной шкатулке
Лежат алмазов горсти и подделки.
Фонарь горит и в тёмном переулке,
И в море иногда теченье мелко.
Фонарь перегорает, насладившись
Тенями, что играют на асфальте.
Есть в небесах неведомая близость,
Что нет ни на одной натальной карте.
Мы пристально глядим на натюрморты
И на пейзажи в старой галерее.
Мы видим лишь мазки, как кровь в аорте,
Что солнем освещают акварели.
И буквы мы в углу порой не видим -
То роспись автора искусной кисти.
Он беспристрастен, впрочем, не в обиде,
Что скрылось имя, как прожилки листьев.
Одной и той же нотою начнётся
Порой военный марш и песня грусти,
И иссушает озеро то солнце,
Что лепестки цветов лучом распустит.
А сердце человеческое - бездна,
Что никаким аршином не измерить,
Ведь можно в радости тонуть безбрежной
И в тот же самый миг мечтать о смерти.