Спать пора. Только свет экрана
Не погас, как и твой запал.
Уезжаешь ты утром рано,
Ведь твой город для чувства мал.
Как нелепо: в глупейшей вере,
Что не крал бы кораллы Карл,
Оставляешь стальные двери
Нараспашку - и ждешь финал.
Так бывает: молчать полезней,
Раз тошнит от высоких фраз.
Но ты пишешь в миноре песню,
Между тактами пряча вас.
И о чем твои строки, дура? -
Том, что будет, да не с тобой.
Только звуки родного мура
Заглушают сердечный бой.
Только мягкий вопрос гитары
Заглушает сердечный плач.
Молодая, ты стала старой,
Себе критик, себе палач.
Завтра снова о нем напишешь,
О невыдуманной судьбе,
А потом - самолетик с крыши -
Сто претензий самой себе.
Свои мысли сгребешь в охапку:
Станет чистою голова.
Когда снова не будешь тряпкой,
Ты припомнишь мои слова.