Капельки дождя
редкие пока
забивает молоточком
Божия рука
точкою за точкой в пыль.
Вот поднялся ветер -
гонит облака,
чтоб обрушить ливень.
И волнуется ковыль -
катаклизмы претят...
Ведь, как бивнями слона,
воды вспорят землю.
Нахлебаются сполна
и поля и на них стога.
Станет мокрым сено,
что я не приемлю.
Побегут ручьи покруче
горных талых речек,
будто кровь по венам
с пеной у больных падучей.
А погибнет сколько
паучков, жучков и сверчков,
погулять кто вышел из-за печки?
Ах, прости, Аллах, Исус Христос,
где найду я столько свечек
затеплить за упокой
божиих овечек?
Пробубню молитвы в нос,
маленький зелёненький кузнечик.
13.08.2016