Издохло творчество. Лежу
Почти что мертвый на диване.
В быту и в мыслях я гляжу
Во что-то мнимое, неузнанное.
Быть может, это так… Или?..
Ах, Муза! Мучишь ты меня!
Верней всего, почти что сгнили
Мои стремления, храня
Святой Грааль во мне же – томном
И апатичном… как звезда,
Что гаснет в миг на небе темном,
Что не засветит никогда.
Я словно в гильотину прыгнул –
В извечный срам, в который раз.
Ведь решил сгинуть, но не сгинул,
Все чаще не смыкая глаз.
Я будто отупевший бомж,
Что обратился в психбольницу,
Вонзивший в плоть напрасный нож,
И наблюдавший ересь в лицах.
Они не то, что нужно мне…
Что нужно мне, я забываю.
Я словно сухой лед в огне…
Метафор слишком много… Знаю!
Я умираю или старею?
Иль слишком я ранимый стал?
Я с каждым днем будто немею…
Но не бессилен. Не устал.
Я знаю: твой храню секрет.
Твои лобзанья мечт истлевших.
От них тепло, но жару нет,
Как от улыбки вновь поблекшей.
Побагровело сердце, а уста,
То ли сомкнулись, побелев,
То ли хранят… хранят твой страх:
Почить средь немощных минерв.
Я не предам тебя. И ты
Со мною будь необратимой.
Пусть не сбылись наши мечты:
Не будь ты Музою пассивной.
16.07.2016