Воздух, словно прозрачный кисель:
Не вдыхаешь, а тянешь губами.
Говорят, будто плюс тридцать семь.
Врут: жара, как в натопленной бане.
Только шланг не сдаётся никак:
Анакондою амазоновой
Крепко сжатый в надёжных руках,
Воспарив над сухими газонами,
Звонкой радугой свежей струи
Создаёт на проплешинах лужицы...
Да ныряют в листву воробьи,
И листва шевелится от ужаса.
А над всем, колыхаясь слегка,
По зыбучим небесным пескам,
Чуждый низменной жажде долин,
На верблюде плывёт бедуин.
13 августа 2016