*****************
Зачем вся эта маетА,-
всю ночь без сна, перо, бумага..?
Ведь в сердце раненом отвага
живёт недолго, до утрА...
А утром серость бытия
обнимет намертво за плечи,
задует все ночные свечи,
и я, почти уже не я...
Совсем другой-безликий, скучный,
порвёт недрогнувшей рукой,
ругая пустоту беззвучно,
стихи написанные мной...
Заплачу тихо, чуть дышА,
и выйду на крыльцо спешА,
глотну осенний, горький дух,
чтобы опомнилась душа...
***************