Мне плохо, больно от того,
Что нет меня, того его,
А есть мерзавец,
Его портрет,
Тот кто под линзу гонит свет
И там со тьмы виска
Глядит вперёд,
И видит мерзость,
Домыслы его.
Тот видил раньше это всё
Не у себя или него,
Границей ограничили его,
Того, кого, его, него.