Прости
Слова распались на созвучие иного слога
И говорить теперь их несерьезно и жестоко,
Всю правду, ту, чего хочу сказать – так мало,
Что лишь писать, писать рука уже не перестанет
Прости
Замыленность мою прости и нежность,
Слезы мужские канут в неизбежность,
Скривя улыбку кто-то скажет – в вечность,
Но мне бы хоть на жизнь одну достать – твою
Прости
Терпеть и думать лишь о счастье ближнего,
Стирать с лица эмоции, как роль давно отыгранную, –
Не для меня, и в жизни больше не пойму, прости,
За что и как я полюбить могу того, кто столь не ты
Прости
Любить тебя боюсь и оттого привязан
Бечевкою к смирительной ограде фразой,
И потерять тебя лишь от безумия разве:
Как сильно я тебя, ты скажешь: то – слова
Прости
За недоказанность меня, как члена жителя Земли,
Как существа, распавшегося атомами на нули,
Ошибкой равнозначной было всё, что вне тебя,
Как Солнце, дающее тепло – кружить подле, любя
Прости
Я столько говорю, пишу в один конец без дела,
Тетради спят и записи, истерзанные предложениями чернила,
Дай Бог, чтобы дошла до сердца – хотя бы половина,
Мне впереди вся жизнь, чтоб столько написать в один конец
Прости…