Убегающий август
тенью прожитых лет
бередит мою душу,
затмевает мне свет.
Это лето проходит,
это осень грядёт.
Это годы уходят
в невозвратный полёт.
Небо в тучах свинцовых
скрыло клин журавлей.
Провожает их ветер
с оскудевших полей.
Всё, что было, я щедро
расточал, не скупясь,
чтоб в глаза мог потомкам
посмотреть, не стыдясь.
Опустевшего поля
с желтизной бледный лик,
призывая к раздумью,
к изголовью приник.
Только крик журавлиный
шлёт в небесную даль
о разлуке грядущей
неземную печаль.
И пускай сеет август
седину на висках,
но как прежде играет
свет в усталых глазах.
И в приметы я верю
и в осенний закат,
в журавлиную песню,
в горечь прошлых утрат.
Я ещё повоюю
и не раз по весне
встречу зори в разливах
и капель в тишине.
Журавлиную стаю
возвращу в красный день,
и закружит, как прежде,
бытия карусель.
Значит это не вечер,
а лишь осень пришла.
Она с каждого спросит
за мирские дела:
чем ты жил эти годы
и кого ты любил,
с кем делил ты невзгоды,
с кем ты дружбу водил.
Схоронил ли ты веру,
в сердце к людям любовь.
Отзывался ль тревогой
за чужую ты боль.
Осень жизни, не всуе,
по заслугам воздаст,
воплотившись в палитру
белых красок контраст.
1991 год.Отредактирован 12.08.2016 года.