Я шёл.
Я у сонного леса прилёг
И всё успокаивал душу-зануду.
А Кованов Сашка берёзовый сок
Цедил, как вино в дорогую посуду.
Но мысленно выпив заветный бокал,
Вдруг понял я: жизнь понеслась каруселью
- Зачем ты стараешься? – Я проворчал. –
Уже утекло золотое похмелье.
Плывут по зелёным лесам корабли,
На мостики в спешке бегут капитаны.
Давно я уехал от этой земли.
Жаль, горькое что-то грызёт непрестанно.
Я в Омске родился,
Где жёлтый Иртыш
Несёт по степям азиатские воды,
И это, конечно, совсем не Париж,
Лишь ласковый отзвук берёзовой моды.
Но так хорошо побывать молодым
Средь ранних надежд или поздних метелей.
Опять в Чернолучье берёзовый дым
Мне душу терзает любовью и хмелем.
Я завтра проснусь, обездоленный сном,
И жизнь осознаю, как бездну и прочерк.
А Кованов Сашка стучит под окном,
Он пальмовым маслом поить меня хочет.
Рафаэль-Мендель
13 августа 2016 г.