В ресницах заката запуталось лето и вечер прилег у двери.
Считает кукушка кому-то года, а август считает потери…
Ты пишешь, что точно вернешься ко мне, когда листопад догорит.
И мы, несомненно, с тобой вдвоем разменяем календари.
Ты пишешь, что ты никого не любил, так трепетно, как меня,
Что очень тоскуешь, и очень грустишь, и хочешь все поменять.
Ты пишешь, я врезалась в душу твою, как волны врезаются в берег.
А я напишу, что я верю тебе, точнее, мне хочется верить.
И алою лентой в моих волосах покажется луч уходящий.
Как жаль – дотлевают в костре из обид огарки любви настоящей…
И где-то, быть может, в каком-то году, все раны мои заживут.
Встречаю рассвет я уже без тебя, пью кофе… и дальше живу…