Выпуск во взрослую жизнь. Удачный ход, согласен?
Впереди теперь столько всего нового.
Теперь не мир, а ты в его глазах опасен;
герой, творец, умелец чёртов.
Вот здесь мы заплатим сами, ведь можем;
вот там мы заговорим чуть громче;
мы упрекнём старца: «А я вот помоложе»;
нас не запугает теперь родитель ничем.
Все так думали, и я на то рассчитывал,
пока не пересёк черту.
Теперь сижу, алкоголем до краёв налитый,
стихи какие-то тупые, грязнее душ ваших пишу.
Я стал видеть шире, я стал гнилее,
и, честно, в этом кайфа не особо-то много,
хотя останавливать я тебя не стану, а потому смелей ты,
прыгать в яму можешь аж с - не моего - порога.
Я не знаю. Может, это учесть только творцов.
Например, тех самых, что со мной пели песни;
которые с гитарой гуляли мимо дворов,
прячась, увидели милицию если.
Без понятия. Вдруг с тобой случилось иначе,
и ты проходил мимо этого, спал,
если тебя такое вообще тащит,
если в четыре стены ты себя сам загнал.
Хотя они - это тоже часть взросления,
но, согласись, не его лучшая сторона.
Ах, если бы во взрослении мы нашли упоение.
Ах, если бы после алкоголя не болела так голова.