Август пугливо свернулся в мочало,
Влага летит из небесных тазов,
Осени строгой сместилось начало,
Бабьего лета послышался зов.
Вспомнили вязы часы листопада,
Ветви поникли, как в горе вдова,
Не ожидаю я щедрости сада,
Радость одна – поспевает айва.
Гостеприимна родная дубрава,
Только там нет благородных грибов,
Так уменьшается августа слава,
Нет интереса бродить средь дубов.
Месяц холодный, плаксивый и грустный!
Что приключилось внезапно с тобой?
Сморщился ты, словно листик капустный,
Где же твой бархат и свод голубой?