(из ранней юности)
Какой-то дымок...
Поветрие будто...
Чистый, едва уловимый тон...
Крадётся на цыпочках милое чудо
через неверный и глупый сон!..
Не вижу, не чувствую, не замечаю,
не просыпаюсь, не узнаю...
Там, высоко, в облаках качаюсь,
воздушно-тугую поймав струю...
Лечу куда-то, зову кого-то,
в цветном источнике воду пью...
А чудо милое бродит около --
и держит робкую тень свою...
Тихо ловит моё дыхание --
и тревожного сердца стук...
Бормотание-лепетание...
Чуть касается сонных рук...
Необъяснимые сны метаются,
звёздная кружится карусель...
А чудо медленно удаляется --
а следом грустно плетётся тень...
1983