Полетели, полетели...

Полетели, полетели,
понедельники, недели,
воробьи, вороны, галки,
инвалид в своей каталке;
полетели на рассвете,
пока дует южный ветер,
полетели без причины,
что по мне, мы все едины…

Полетели по асфальту,
словно листья под метлою,
полетели без боязни,
не мирясь с такой судьбою,
что одним – любовь и крылья,
а другим всю боль потери,
как в оконном свете пылью
полетели, полетели…

Полетели, как частицы трёхминутных настроений,
полетели вереницы дней прощаний, дней рождений,
полетели над вокзалом и над городом, что скоро
растворится и исчезнет за туманным косогором…

Полетели, полетели
сквозь года, века и вечность,
мы поэты-менестрели
воспеваем бесконечность;
полетели, признавая,
смерти нет на той странице,
где мы смело расписались,
взяв в ладонь перо жар-птицы…

Полетели в невозможность, в нереальность расставаний,
полетели в безнадёжность, в неизбежность расстояний;
Бог укроет нас простынкой перед сном в своей купели,
и приснится, будто в детстве, - полетели, полетели…