по звонку не поднять и не вспомнить,
как по жизни он шёл не спеша,
как ногами ощупывал корни,
пил на ощупь и еле дышал,
жил наобум и видел всё реже,
рифмой бил наугад,но всерьёз,
в куртке ношеной цвета бежа,
прятал в пачке отрывочки грёз.
сны смотрел те что часто нам врали,
был меж нами и не был у нас,
не хватал ордена и медали,
пил по чёрном у спирт,а не квас,
если мог то всегда оставался,
ночевать там где вечер провёл,
по утру по квартире слонялся,
а за окнами снег белый мёл.
сколько их до упора созревших,
было мало им в жизни тепла,
самых честных и перегоревших,
за окном на асфальте до тла.