Памяти Евгении Михайловны Чеховой
На полке слон, посол из вышних сфер.
Трубит, трубит, задрав упругий хобот.
Я живо вспоминаю, где был дОбыт
Сей памятный фарфоровый шедевр.
Евгения Михайловна почтенна и седа.
Сидим, перебирая камни Коктебеля.
Глаза, как сердолики, голубеют,
А речь богата и цветаста, как руда.
Она солидной поступью, как слон,
Переставляет медленные ноги.
Ей жизнь, неспешно подводя итоги,
Внушает: всё, что было - сон…
Не сон… А что? Портреты на стене
Для слуха цепкой памяти - будильник.
Вся мебель - как немая говорильня.
Кричит о прошлом штора на окне…
Вот тут всегда сидел её отец.
Писал стихи для детского журнала.
Вот тетя Маша кофе пьет. Устала…
Вот брат Сергей - задира и гордец.
У всех, кто здесь - фамилия одна.
Короткая, всего два слога: Чехов.
Антоша Чехонте был воплощеньем смеха,
А здесь другая линия видна:
Юристы, музыканты. Есть актер.
Издатели журналов, педагоги.
Всех Чеховых так щедро одарили боги -
Таланты восхищают до сих пор!
О, это счастье видеть свет лица,
В котором гены гения играют!
Касаться рук, которых - точно знаю! -
Касался Чехов незадолго до конца…
А этот белый слон - её, конечно, дар…
Трубит, трубит, задрав упругий хобот!
Не сувенир, но память высшей пробы.
Не божество. Но все же - суперстар…
8 января 2016.