Портреты Поэтов. Санто.
Рецензия на «Каждый в своей вере, всей правды не знает никто» (Сан-Торас)
Спасибо, Сан, за Ваши мысли по полочкам..
-----------------------------------------
Валентина Лаврентьева 13.08.2016 21:26
.
По нервам шел, как по иголочкам
И мысли складывал по полочкам...
Привет, Валюша:))
Сан-Торас 13.08.2016 21:29
.
______Рецензия на «Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет» (Сан-Торас)
_____Ох, ребятушки, выпала ж нам нелёгкая пуститься во все тяжкие... и
полемизировать на почве лютейших графоманов стихушки.
Отить несправедливость мироздания - о хороших поэтах так мало говорим, а всякую чепуху анатомируем с каким-то странным мазохистским любопытством.
Или я чео не понимаю опять... но уже плакую :))
(...)
Вспомнился случай из жизни Мережковского. Один уважаемый им критик написал хвалебный отзыв на откровенно бездарную книжку.
Дмитрий Сергеевич прибежал к нему и спросил недоумённо:
- Да как же Вы могли?
На что критик ответил: да это в редакции попросили, сам бы я эту писюльку и в руки бы брать не стал.
- А..., -облегчённо вздохнул Мережковский, - ну раз это обычная подлость, то всё в порядке. Я-то испугался, что Вы серьёзно...
Вячеслав Карижинский 14.08.2016 00:17
.
Спасибо, Славка, что завернул речку в эту степь!
.
Пока горит лампада и звезда,
Да будут возвратимыми потери!
Да не отравят Моцартов Сальери,
И мы – да не исчезнем навсегда!
.
Это мое внутреннее движение – защитить от зависти, насмешки...
Это и есть, по сути, поэзия - то, что отличает ее от прозы, от простого набора рифмованных строк. От обычной фиксации чувств:
Ведь можно просто сказать:
«Я хочу, чтобы мир был лучше, и в нем не было подлости и зависти».
Но поэту нужен образ, потому что через него работает связь:
времен, понятий, людей их чувств, переживаний.
Образ – находка, в которой заложена идея.
Стихотворение без образа – рассказ в нелепой форме.
Образ - дух произведения он и отличает поэта от автора,
слагающего в рифму – «Палка-галка».
– Что такое поэтический талант? – способность облечь мысль в образ.
Ибо – что нового ты можешь сообщить миру, на автоответчике своего произведения?
Только то чувство, ту идею, которую выразил через образ - тогда мысль начинает работать - отражаться в других восприятиях – жить самостоятельно.
Мне всегда хочется защитить гениев - потому что толпа слишком любит уличить великих! Найти у них нечто низменное, рассмотреть - понять на знамя своей
пошлости!
- Зачем?
- За тем, чтобы удовлетворить свое ничтожество:
- Вот как они поступали – они такие же, как мы!
- НЕТ - Никогда!
Не буду отрицать пороки гениев и полировать их грехи –
но явственно вижу, что обывательская модель уравниловки,
притягивает к себе именно то, что угодно обывателям!
Они ведь только по низким планкам равняются!
- А суть, совершенно в другом.
Да, и гении способны пасть - как способны мы!
– Но подняться, как они – мы не можем!
Вот в чем разница.
Путь, допустим, Пушкин имел, интрижки, волочился, был слаб и сластолюбив, как мы!
Но он погиб за честь! За женщину, за жену – на рассвете пулю в живот принял!
Это кто может? - Те, кто себя равняют? – «и он как мы!».
С одной стороны – да. А с другой?! – недостижим.
Не говоря о том, до каких высот мысль свою простер и духом поднялся!
Этот мотив благородства, самопожертвования и отличает гения от толпы!
Возвышает его звоном его строк.
Стихи должны звучать!
Это звуковое искусство – фонетический звукоряд – зву-чать.
Все, что плохо звучит – плохо написано.
Обычно вижу много чувства в стихах самодеятельных авторов,
но образы в поэзе недалекие, будто писцы – не пронзены.
И превыше самой поэзы – себя ценят.
Ибо мало знают великих стихотворений, мало читают, не нуждаются.
Кто духовно не пронзен поэзой – у того своя жидкая кашка варится и выкипает
под крышкой головного мозга, как в кастрюле!
А ты вспомнил по Мережковскому:
« что Истина важнее выгоды!»
Давай, Славка задарим задаром друг друга любимыми именами и лучшими
строчками - вспомним самое дорогое! - и свое можно – и не свое!
.
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы...
.
Здесь снег и ветер – метёт, метла гигантская заметает, – закат! –
Заметался, замётан…, мне нра, что Евтушенец "в этих снЕгах"
очаровывает вопреки!
– не через «Я верую в чудо!»
А через – не верую!
.
«Я не верую в чудо,
Я не снег, не звезда…
И я больне не буду
Никогда, никогда»
.
Он так пронзительно не верует, что веруешь
его неверьем!
Сама правда силой неизбывности, потрясает,
вот этим: «ииии» я больше не «бууууду» – никогда, никогда.
Протяжным волчьим на луну не бууудууу…
Этим « я больше не буду» – как ребенок просит прощенья,
так и он у Бога, и плачет, и надеется :
там волчье - бууу-дуу - тут лунное-чудо,
все пропущено через свое маленькое я – с печалью.
И закат заметался голубой, и помидоры красные, бож бож…
.
Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали...
.
А закат закатывается в банку неба, как помидорная закрутка – закатка на зиму!
Мы однажды с мамой ночью проснулись от взрывов – мама закричала:
воООЙна!!!! Война!!! Война!!! – меня, к себе прижала…
А бомбы взрывались: Ба-бах!!! Ба-бах!!!
Это были – закрутки в секретере, помидоры на зиму!
- они взрывались от жары одна за другой:
Ба-баххх!!!!
И мы их дико ели, не экономя, не бережа, не к гарниру!!!
Они взрывались, и мы ели этот Закат! - Зимы холодной не дождясь.
.
Длинные коридоры,
Хитрые письмена
Красные помидоры
Кушайте без меня…
.
Ну почему это так больно?! Почему оттуда, из казематов, бедный Чичибабин – не спасите, не помогите, кричал... а – кушайте без меня!
Этот - его закат помидорный, закатил прямо в каземат - арестовали.
А жизнь в красных помидорах осталась там... на свободе:
вся эта мякоть, сладость, сочность и все это – "кушайте без меня!"
– "я не верую в чудо"... в то увижу свет свободы и…
и в помидоры вгрызусь – такая тоска…
«Хитрые письмена» – протоколы, доносы, ловушки – капканы.
«Длинные коридоры»… эти кагэбэшные, бесконечные коридоры – путь в смерть…
и вдруг, невем откуда, как удар в лицо! – КРАСНЫЕ ПОМИДОРЫ! – и спад…
Не ешьте – а кушайте – откушайте без меня! – я рыдал в эти строки – видел его – длинного, худого, впалощекого, седо-щетинистого, видел – штаны на нем худом болтались – "кушайте без меня". Пронзительно...
А:
.
Вселенная спит,
Положив на лапу
С клещами звезд
Мохнатое ухо…
.
Вселенная Маяковского – гигантская собака –
мохнатоухая – мала была ему… "Как ты мала вселенушка"
А Марина, любимая моя, даже от помидоров отказалась:
.
Не надо мне ни дыр ушных,
Ни вещих фраз!
На твой безумный мир
Ответ один – отказ!
.
Даже не плакала, как Евтушенко… мг мг… заревел по-детски – «я больше не буду!!!!…»
Даже не жалела, как Чичибабин – «кушайте без меня!» – Гордый – горемычный, обиженный. Тоже ребенок: ну и не надо! эти строки обида - горько надутые губы…
И Цветаевской – "Ответ один – отказ!" Ее - НЕТ!!! Жесткое, гордое, взрослое!
(Это стихи к Чехии, слова о фашизме, и все же...
и все же они обобщают, они над этим реют.)
«НЕ надо мне!»
Марина не просит ничего…
.
Что нужно кусту от меня?
Не речи ж, не доли собачьей…
Всей мощи, и плещи, и гущи -
Что нужно кусту от меня?
Имущему от неимущей?!!
.
Она одна взрослая – среди детских душ - беспощадна к себе.
В ней ни просьбы, ни жалости, ни полумер!
.
На твой безумный мир – это как к Богу!! –
ответ один – отказ.
звучит, хотя Чехия исторгла эти строки.
.
Пусть поэтам воздвигнут строенья
– как царям – Покрова на крови!
На помидорах красных!!! –
.
Любимая моя строчка у Марины –
.
Спелось! – как вся даль слилась
В стонущей трубе окрайны,
Господи, Душа сбылАсь –
умысел твой самый тайный.
.
Сбывание души – и есть тайный умысел Господен.
Ведь и не сбыться душа может, если сказано –
Господи, сбылась…
.
Пляшущим шагом прошла по земле – неба дочь
С полным передником роз – ни ростка не нарушу
Знаю, умру! – Ястребиную ночь
Бог не пошлет по мою лебединую душу!
Нежной рукой, отведя нецелованный крест,
В щедрое небо рванусь – за последним приветом!
Прорезь зари – и ответной улыбки прорез!
Я и в предсмертной икоте – останусь поэтом!
.
Не все могут такую мощь духа выдержать! –
не всякому поднять эту зрелость самосознания.
Потому, Марина – в стороне.
Потому и Ахматова многим ближе, что Марина дальше ушла – Выше поднялась!
Перед мощью ее преклоняюсь, перед ее сногсшибательной мощью, сверхмасштабной, вселенской красотой – благородством.
И никому… этого слова отдать не могу! – благородство – только ей!
Это ее завоевание, по праву!
Никто не больше, не выше, не щедрей МАРИНЫ.
И никто не может благородства ее умалить, отнять у нее!
– Разве что разделить!
.
Только голос послал во тьму,
Сам на пороге лишним
Встав, – Эвридика бы по нему
Как по канату вышла б!
Как по канату, и как на свет –
Слепо – и без возврата
Ибо, раз Голос тебе, поэт,
дан – остальное взято!
.
Вот ее цена:
Любовь – это все дары в костер!
И всегда задаром!
.
Благородство в каждой строке, щедрость, широта, глубина – масштаб вселенский.
.
Рты говорят кашей во рту,
Благодарят за красоту
Знали бы вы ближний и дальний,
Как головы собственной жаль мне!
.
Да.... говорят этой самой кашей во рту!
И мне тоже собственной головы - жаль …
.
Не узнали бы вы, если б знали,
Отчего мои речи резки,
В вечном дыме моей папиросы.
Сколько темной и грозной тоски,
В голове моей светловолосой.
.
Юные слова, а тоска уже грозная. Да, да, грозная…
И какой пожар от бессонной любви…
.
Всей бессонницей я тебя люблю!!!
Всей бессонницей я тебя молю!
О ту пору, как по всему Кремлю
Просыпаются звонари.
Но моя рука – да с твоей рукой,
Но моя река – да с твоей рекой
Не сольются, Радость моя, доколь
Не догонит заря зари…
.
Никогда, значит, никогда …
Это дивная Легенда Славянская про Зарю заряницу и Месяц.
Его Китоврас разрубил пополам, и он, влюбленный в Зарю,
никогда догнать ее не может.
Ахматова - тоже бессонницей любила:
.
Ушла к другим бессонница-сиделка.
Я не томлюсь над серою золой,
И башенных часов кривая стрелка
Смертельной мне не кажется стрелой.
.
И моя бессонница:
.
Опять всю ночь не спать
И спасть с лица, сойти на нет,
Сойти на свет с крыльца,
На облака, набрякшие как марля,
В заре багровей виноградов Арля…
И в снах бессонных
Качаться, как Ван-Гоговский
подсолнух…
.
Марина - Рильке:
Мировое началось во мгле кочевье...
Это бродят золотым вином — гроздья,
Это странствуют из дома в дом — звезды,
Это реки начинают путь — вспять!
И мне хочется к тебе на грудь — спать.
.
- Благодарен тебе Славка, за то, что ты увел в эти дали….
Сан-Торас 14.08.2016 01:38
.
___"Давай, Славка задарим задаром друг друга любимыми именами
и лучшими строчками, вспомним самое дорогое"
- С превеликим удовольствием, Санто!
По теме того, что поэзия - это то, что нельзя сфабриковать, можно только увидеть ВООЧИЮ, и читателю этот дар вИдения передаётся вместе с чувством уверенности поэт говорит правду!
Фёдор Тютчев:
Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала.
Брала знакомые листы
И чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело... (!!!)
Это мысль подхватывает Николай Гумилёв, размышляя о памяти:
Только змеи сбрасывают кожи,
Чтоб душа старела и росла,
Мы, увы, со змеями не схожи,
Мы меняем души, не тела.
Николай Заболоцкий (мой любимый стих у него "Некрасивая девочка" - кода с вечным вопросом, на который до сих пор ищут ответы философы):
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Вообще, поэзия невозможна без живописи и философии, составляющих некий алхимический сплав, в котором мир преломляется и переосмысливается. Доказательством этому хочу привести коротенькое, но обожаемое мной стихотворение нашей современнице Зинаиды Миркины (супруги не так давно ушедшего от нас мыслителя Григория Померанца):
Излом горы сурово чертит
Земным стремлениям порог.
Величье гор – величье смерти.
Здесь нет меня. Есть только Бог.
Нет ни мучений, ни геенны.
Архангел, в рог свой вострубя,
Вещает нам, что смерть священна,
Смерть – очищенье от себя.
И где-то над горой седою
Сам Бог десницей огневой
Кропит нас мёртвою водою,
Чтоб влить струю воды живой.
Мне кажется, здесь педагоги богословия завистливо и нервно курят в сторонке! ))
Поэт-художник Мигель Эрнандес - как точно перевёл его поэзию-живопись А. Гелескул:
Наваха, зарница смерти,
как птица, нежна и зла,
круги надо мною чертит
косой полосой крыла.
Ночной метеор безлюдья,
вершит она свой полет
и где-то под левой грудью
угрюмые гнезда вьет.
Зрачки мои - окна в поле,
где бродит забытый смех;
висок мой чернее смоли,
а сердце - как белый снег.
И надо быть вдвойне художником (взгляда и слова), чтобы так об этом написать.
А в следующем стихотворении (мной обожаемом) Николай Клюев по-моему снял самое настоящее кино по мотивам классической живописи:
Под пятьдесят пьянее розы,
Дремотней лен, синей фиалки,
Пряней, землистей резеда.
Как будто взрыто для посева
Моим племянником веселым
Дерно у старого пруда.
Как будто в домик под бузиной
Приехала на хлябких дрожках
С погоста мама. Солнце спит
Теленком рыжим на дорожке,
И веет гроздью терпко-винной
От бухлых слизистых ракит.
Всё чудится раскат копыт
По кремню непробудных плит
От вавилонских городов…
Шмелиной цитрой меж цветов
Теленькают воспоминанья, –
Преодолел земную грань я,
Сломал у времени замок,
Похожий на засов церковный,
И новобрачною поповной
Вхожу в заветный теремок,
Где суженый, как пастушок,
Запрячет душу в кузовок, –
Чтоб пахли звезды резедой,
Стихи же – полою водой,
Плотами, буйным икрометом,
Гаданьем девичьим по сотам –
Чет, нечет, лапушка иль данник?..
Как будто юноша-племянник
Дерно у старого пруда
Веселым заступом корчует,
А сам поет, в ладони дует,
Готовя вереску и льну
Пятидесятую весну!
Живопись (кино), философия... И конечно же музыка!
Николай Тряпкин:
Загорается дух, занимается дых.
(А на улице – снег, снег.)
Только шорох страниц. Да свечи этой вспых.
(А за окнами – снег, снег).
А в кости моей – хруст. А на жердочке – дрозд.
Ах, по жердочкам – дрозд, дрозд.
И слова мои – в рост. И страда моя – в рост.
И цветы мои – в рост, в рост.
А за окнами – снег. А за окнами – снег.
А за окнами – снег, снег.
Из-за тысячи гор. Из-за тысячи рек.
Заколдованный снег, снег...
Живопись, филсофия, музыка... Но всё это останется лишь декорацией, красивой, ремесленной поделкой, если нет ТАЙНЫ.
Тютчев вопрошает:
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
И ему отвечает Пастернак, слушая прелюдию Шопена (15 Des Dur) - что бывает достаточно присмотреться к мелочам, к травинке, чтобы приоткрыть завесу тайны. Но не раскрыть, не разгадать самой этой тайны - взглянешь на неё едва, и глаза уже ничего не видят от слёз - слишком хрупки ещё для шестого чувства:
С травинкой споря, я узнал,
Что у светила есть казна,
И в этом мире много значит,
Когда наступит день отдачи.
Как лёд лишь прикрывает воду,
Так занавески небосвода
Интимно-голубого тона
Скрывают ужас пред бездонным.
Но мы - ресницы,
В нас слезится
Зрачок непоправимо хрупкий,
И ночь, в которой нам не спится,
Как пепел выкуренной трубки.
Один из самых близких, в своё время поразивших меня стихов Белы Ахмадулиной:
Так дурно жить, как я вчера жила, -
в пустом пиру, где все мертвы друг к другу
и пошлости нетрезвая жара
свистит в мозгу по замкнутому кругу.
Чудовищем ручным в чужих домах
нести две влажных черноты в глазницах
и пребывать не сведеньем в умах,
а вожделенной притчей во языцех.
(Один горячий поклонник Аллы Борисовны Пугачёвой меня как-то допытывал, что это значит "не сведеньем в умах, а вожделенной притчей во языцех" - я грю, ну как же. Сведение в уме это представление, знание, а вожделенная притча - сплетни, слухи. Люди предпочитают не понимать, не знать тебя, на фиг им это не нужно - зато посплетничать, слушки грязные пустить - особое в том упоенье)
Довольствоваться роскошью беды -
в азартном и злорадном нераденье
следить за увяданием звезды,
втемяшенной в мой разум при рожденье. (лучше не сказать)
Вслед чуждой воле, как в петле лассо,
понурить шею среди пекл безводных,
от скудных скверов отвращать лицо,
не смея быть при детях и животных. (гениальная строчка)
Пережимать иссякшую педаль:
без тех, без лучших мыкалась по свету,
а без себя? Не велика печаль!
Уж не копить ли драгоценность эту?
Дразнить плащом горячий гнев машин,
и снова выжить, как это ни сложно,
под доблестной защитою мужчин,
что и в невесты брать неосторожно. (браво!)
Всем лицемерьем искушать беду,
но хитрой слепотою дальновидной
надеяться, что будет ночь в саду
опять слагать свой лепет деловитый. ("парадоксальная" логика поэта, который понимает свой пророческий дар, от которого не открестишься)
Какая тайна влюблена в меня,
чьей выгоде мое спасенье сладко,
коль мне дано по окончанье дня
стать оборотнем, алчущим порядка?
О, вот оно! Деревья и река
готовы выдать тайну вековую,
и с первобытной меткостью рука
привносит пламя в мертвость восковую.
Подобострастный бег карандаша
спешит служить и жертвовать длиною.
И так чиста суровая душа,
словно сейчас излучена луною.
Терзая зреньем небо и леса,
всему чужой, иноязыкий идол,
царю во тьме огромностью лица,
которого никто другой не видел. (вот и Дали, и иконопись в одной упряжке)
Пред днем былым не ведаю стыда,
пред новым днем не знаю сожаленья
и медленно стираю прядь со лба
для пущего удобства размышленья.
Закончить хочу моим любимым стихом уже упомянутого Дмитрия Сергеевича Мережковского. Он для меня нечто вроде гимна или откровения...
Поверь мне: - люди не поймут
Твоей души до дна!..
Как полон влагою сосуд, -
Она тоской полна.
Когда ты с другом плачешь, - знай:
Сумеешь, может быть,
Лишь две-три капли через край
Той чаши перелить.
Но вечно дремлет в тишине
Вдали от всех друзей, -
Что там, на дне, на самом дне
Больной души твоей.
Чужое сердце - мир чужой,
И нет к нему пути!
В него и любящей душой
Не можем мы войти.
И что-то есть, что глубоко
Горит в твоих глазах,
И от меня - так далеко,
Как звезды в небесах...
В своей тюрьме, - в себе самом,
Ты, бедный человек,
В любви, и в дружбе, и во всем
Один, один навек!..
===
И это, мои дорогие, ещё далеко, далеко не всё, что знается-помнится. То, что успел собрать с утра в голове и найти на скорую руку тексты в инете для точного цитирования.
Ещё буду сегодня связи.)
Вячеслав Карижинский 14.08.2016 05:37
.
________Еще у Тютчева люблю, думаю, - ты тоже:
Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется, —
И нам сочувствие дается,
Как нам дается благодать...
... и плевать на сплошные глагольные рифмы!
Говорят, мол де, не кошерно:))
.
Душой вникая в русский стих,
Я сущность истины постиг! –
Узрел, как рушатся законы,
Когда закружат Аполлоны
И Мельпомены хоровод –
Строка рождается – живет!
Не грех глаголом рифмовать
В знакомых рифмах раздается:
«Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется».
И Тютчев мог пренебрегать –
Прозрев судьбу в пылу усердий,
Её секреты распознать
Наитием своих предсердий.
Немую черноту прорвать –
Кому посильная затея?!
Слов серебром перебирать
Начнешь – снисходит благодать,
Крылом касается Психея
И, позабыв, вообще, что-либо,
Скрипишь пером, шепнув: "Спасибо".
.
Скрипишь - от слова скрип-ка:))музыка...
У Заболоцкого, кроме "Девочки" оч лю:
.
В золотых небесах за окошком моим
Облака проплывают одно за другим.
Облетевший мой садик безжизнен и пуст...
Да простит тебя бог, можжевеловый куст!
И
Не позволяй душе лениться!
Чтоб в ступе воду не толочь,
Душа обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!
.
Тоже глаголами чудил - но не это важно:)
Он не подписал письмо об изгнании Пастернака из
союза писателей - хотя был после отсидки и жена
его рыдая, погнала подписать, а он на станции
с мужиками водочки попил и вернулся - не замаравши души:)
.
Нет ни мучений, ни геенны.
Архангел, в рог свой вострубя,
Вещает нам, что смерть священна,
Смерть – очищенье от себя.________ Эти строки - просто ЖЕСТЬ!
.
И Клюева люблю - замучили в застенках - такого светлого....
Тряпкина:
Загорается дух, занимается дых.
(А на улице – снег, снег.)
наравне с "Маленьким гномом" - Юрия Кукина:
.
Где чай не в стаканах, а в чашечках чайных роз,
Где веточка пихты - духи, а подарок - ответ на вопрос.
Где много неслышного смеха и много невидимых слез...
И песни под звуки гитар мотыльков и стрекоз...
.
Славка, ты пишешь:
Тютчев вопрошает:
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желанием;
Ненене - это не Тютчев вопрошает, это ГУМИЛЁВ.
Расстрелянный в 22 году - младше тебя был...
Да, Пастернак отвечает - всем своим "Августом"
.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство.
.
Люблю все его "свечи" из Доктора Живаго.
.
Просто счастье вырваться на просторы истиной ПОЭЗЫ,
из этой кротовой, и еже с ним, тягомотины!!!!
Славка, ты зверский молоток, что написал:
__(с) "Ох, ребятушки, (...) - о хороших поэтах так мало говорим,
а всякую чепуху анатомируем с каким-то странным мазохистский любопытством"
Да по фиг - мазохизм! - нет у меня никакого любопытства к тому, в чем
нет таланта:))
Подборка твоя - ХОРОША - эти вещи - греют! ПИШИ ИСЧЁ!!!
Сан-Торас 14.08.2016 06:42
.
_____Конечно, Гумилёв! Зарапортовался "итого" в перекличке ))
У Марины обожаю "Реквием" (Уж сколько их упало в эту бездну") и вот этот дивный стиш:
Каким наитием,
Какими истинами,
О чем шумите вы,
Разливы лиственные?
Какой неистовой
Сивиллы таинствами –
О чем шумите вы,
О чем беспамятствуете?
Что в вашем веяньи?
Но знаю - лечите
Обиду Времени –
Прохладой Вечности.
Ох, Санто, этот брЭд ро глагольные рифмы. Совсем недавно я одному товарищу подробно объяснял, что в руках мастера глагольные рифмы не просто смотрятся отлично, но и необходимы. Что грамматическими вообще (не только глагольными) можно акцентировать смыслы, задавать ритм и темп (в этом Маяковский по-моему непревзойдённый).
Видимо, за это побитый критиками собеседник назвал зазнайкой ))
Это всё из той же серии, что "не простил бы Пушкину "ужей". Мда...
Вот такие критеги, недалеко ушедшие от графоманов в своём дилетантизме новичкам внушают запреты на рифмы и прочую "фауну". Зато перья у них натоптаны и потоптаны, а потому великодержавное "Нет" - фсигда!
Пока тут под рукой у меня папочка-копилка, глянуло туда и подумал - а хорошо попомнить не только классиков, но и наших замечательных поэтов-современников, живущих или живших с нами в одном веке. Мы-то люди прошлого века )))
Таких, увы, недооцененных, как Борис Чичиабин.
Комментировать не охота что-то совсем. Просто хочется самому вкушать и с публикой делиться :)
===
Один из любимых стихов костромского поэта и переводчика Владимира Леоновича (совсем недавно ушедшего):
Пёс ждёт хозяйку, а хозяйки нет.
Хозяйки нет уже 17 лет.
Собачий век, по счастью, не длиннее.
И пёс приходит на аэродром
сидеть и ждать — на месте, на одном
и том же — постепенно каменея.
Ваятель выбрал серый диорит,
чья седина о вере говорит,
о беглых проблесках в ночном ненастье.
Забылся — и покажется со сна:
Она! О Господи... Нет, не она,
а сердце разрывается от счастья...
Когда-нибудь, в невероятный год,
но к статуе старуха подойдёт,
запричитает — будто улетала
так ненадолго и недалеко...
И вот когда свободно и легко
выходим мы из камня и металла!
===
Борис Юлианович Поплавский:
За рекою огонь полыхает,
Где-то в поле горит, не горит,
Кто-то слушает ночь и вздыхает,
Не сумевши судьбу покорить.
Кто там, пасынок грустного света,
Размышляет в холодном огне,
Не найдет он до утра ответа,
Лишь утихнет в беспамятном сне.
Разгорится еще на мгновенье,
Полыхнет и навеки погас -
Так и сам неживым вдохновеньем
Загоришься тревожно на час.
И опять за широкой рекою
Будут звезды гореть на весу,
Точно ветка, что тронул рукою
Запоздалый прохожий в лесу:
И с нее облетало сиянье.
Все спокойно, и тьма холодна.
Ветка смотрится в ночь мирозданья,
В мировое молчанье без дна.
===
Не могу не вспомнить и "Атомную сказку" Юрия Кузнецова.
Сколько гадостей довелось мне слышать об этом стихе от одного "уважаемого критика". Страшно было подумать, что его слова прочитает кто-нибудь из совсем молодых и неопытных...
Эту сказку счастливую слышал
Я уже на теперешний лад,
Как Иванушка во поле вышел
И стрелу запустил наугад.
Он пошел в направленье полета
По сребристому следу судьбы.
И попал он к лягушке в болото,
За три моря от отчей избы.
- Пригодится на правое дело! -
Положил он лягушку в платок.
Вскрыл ей белое царское тело
И пустил электрический ток.
В долгих муках она умирала,
В каждой жилке стучали века.
И улыбка познанья играла
На счастливом лице дурака.
===
Арсения Тарковского я называю последним поэтом Серебряного Века. Т.к. он один из моих любимцев, как Тютчев и Гумилёв, то хочется сюда всю его книгу скопипастить )) Выбор был труден - но коли в этот раз балуемся новеньким, решил привести два его стиха, о которых узнал сосем недавно - не попадались раньше оне, как ни странно.
Это "Игнатьевский лес" и 5-я, заключительная часть поэмы "После войны".
ИГНАТЬЕВСКИЙ ЛЕС
Последних листьев жар
сплошным самосожженьем
Восходит на небо, и на пути твоем
Весь этот лес живет
таким же раздраженьем,
Каким последний год и мы с тобой живем.
В заплаканных глазах отражена дорога,
Как в пойме сумрачной кусты отражены.
Не привередничай, не угрожай,
не трогай,
Не задевай лесной наволгшей тишины.
Ты можешь услыхать дыханье старой жизни:
Осклизлые грибы в сырой траве растут,
До самых сердцевин их проточили слизни,
А кожу все-таки щекочет влажный зуд.
Все наше прошлое похоже на угрозу -
Смотри, сейчас вернусь, гляди,
убью сейчас!
А небо ежится и держит клен, как розу,-
Пусть жжет еще сильней! - почти у самых глаз.
==
V
Приди, возьми, мне ничего не надо,
Люблю - отдам и не люблю - отдам.
Я заменить хочу тебя, но если
Я говорю, что перейду в тебя,
Не верь мне, бедное дитя, я лгу...
О, эти руки с пальцами, как лозы,
Открытые и влажные глаза,
И раковины маленьких ушей,
Как блюдца, полные любовной песни,
И крылья, ветром выгнутые круто...
Не верь мне, бедное дитя, я лгу,
Я буду порываться, как казнимый,
Но не могу я через отчужденье
Переступить, и не могу твоим
Крылом плеснуть, и не могу мизинцем
Твоим коснуться глаз твоих, глазами
Твоими посмотреть. Ты во сто крат
Сильней меня, ты - песня о себе,
А я - наместник дерева и Бога,
И осужден твоим судом за песню.
Вячеслав Карижинский 14.08.2016 08:01
.
_______Из стихирских меня тронул Виктор Плешаков:
Птичий рынок. Смешались звуки.
Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.
Продаюсь я в чужие руки.
Продаюсь уже две недели.
Я озяб. Я устал. Простужен.
Что вы ходите здесь кругами?
Мне хозяин другой не нужен.
Мне бы снова вернуться к маме.
Солнце к лесу склонилось низко.
Птичий рынок. Апрель. Суббота.
Вот опять начинают тискать -
Непонятная фифа в ботах.
Сбился набок берет упрямо,
Шарф нелепый на шее тонкой.
- Вы бы мимо гуляли, дама.
Вам бы лучше купить болонку.
Вряд ли сможем ужиться вместе.
На меня не найти управу.
Я пока лишь комочек шерсти,
Но ведь вырасту волкодавом.
Мне бы степь без конца и края,
Ту, где ветер свободой пахнет,
Ту, где солнце встречают лаем,
А в квартире у вас зачахну.
Только фифа вдруг близоруко
Заглянула в глаза с тревогой
И спросила:
- Ты будешь другом?
Я устала быть одинокой.
Столько смысла и столько боли,
Было в этом простом вопросе,
Что нечаянно, поневоле
Я лизнул её тёплый носик.
Носик сморщился так умильно...
До чего ж хороша суббота!
Я вот вырасту, стану сильным
И порву всех за фифу в ботах.
___А теперь, Славка, давай лучшую подборку из себя самого.
Можно с комментариями - я тоже попробую - и посмотрим
со стороны, как мы выглядим в среде любимых поэтов:)
Можно не полностью стихи - но любимые моменты - да.
В общем, как ляжет....
Сан-Торас 14.08.2016 08:48