Она надела шутовской колпак.
Я ей не друг, а, может, даже враг.
Она горда собою до конца,
Наследница тернового венца.
Она – из тех, кто спорит невпопад,
Она – про то, как радуется горе.
Без перерывов сотни дней подряд
Она внутри раскачивает море.
Она не то, что видишь каждый день,
Она - совсем не то, что можно видеть.
Среди лучистых разноцветных вен
Она молчаньем учит ненавидеть.
Она одна, и тот, кто с ней, один.
Она жива! Живей, чем всякий мертвый!
Ее язык – народам господин.
Она везде! Ее пределы стерты!
Она придет под проливным дождем.
Она и я – мы долго не уснем!
«Ну напиши хотя бы строчку обо мне!» –
Она шепнет в моем последнем сне.