Рабочий день, окончен отпуск,
Ты снова встанешь у руля,
На сердце тень, нахмуришь брови,
Обойма мыслей: "гдей-то я?"
Всё лето уложилось в две недели,
Бывает хуже - в десять дней,
Как истопник бросаешь в печь надкушенные цели,
Гори-сгорай! А улыбаешься всё злей и злей.
Твоя душа - орган в готическом соборе,
Затронишь клавиши - мороз, как ноты по спине.
Но вот беда, нет жизни без работы,
Наёмный труд как узел на петле.
А без него прожить - пугающе свободно...
Хоть ты умён, и не клошар, и где-то у руля,
Но корм, насыпанный под ноги,
Как ни крути, а это для тебя.