У меня было муторным детство.
Велик, лыжи, игра и друзья.
Но упала с годами в наследство,
Память, с запахом в горе вина.
Пил родитель, довольно нередко.
Видно, слабый характером был.
С перевёрнутой мыслью газетка,
Погребла его в глину и пыль.
Умер батя, ему тридцать восемь,
Навсегда в череде наяву.
Тихо - тихо у жизни попросим,
Отходную напеть соловью.
За берёзки, не прячется лето,
День осенний гуляет в саду.
Была горько - правдивой примета,
Обнимал я всё туже беду.
Чуть пореже, но горя в достатке,
Пряча истину в чарке вина.
Я держал свою ношу в порядке,
Днём и ночью, с темна до темна.
Так бывает, что боль помогает,
Отцепилась беда, не со зла.
Мои мысли всегда посещает,
Память, слыша привет от отца...