Распахнулась дверь прихожей,
Хозяин вернулся с войны,
С хромой ногой, неуклюжий,
Он вещи поставил к двери.
Но его никто не встретил,
Никто не кричал, что живой,
И только сейчас он заметил,
Что дом его давно пустой.
Горько было и больно,
Ещё больнее, чем на войне,
Когда в сердце осколок
В крови купался, как будто в вине.
И когда он прилёг у камина,
Тени сгустились, встали над ним,
Жизнь его никогда не любила и била,
А он держался что было сил.
Осколок в груди разрезал его швы,
Оставляя лишь рваные клочья.
Он смирно лежал, хоть горел изнутри,
Терпя это все поздно ночью.
И всех своих сил ему не хватило,
Всю ночь он молча сражался во сне,
И смерть в этот раз над ним победила,
Забрав его душу себе.
Под утро он просто ушёл,
Хотя многих был он покрепче.
Под это утро немало ушло,
Но разве от этого легче?