Стихи не пишут от безделья,
Ком в горле,слеза ложится на слезу .
Ты тихо собираешь их под елью,
Как слова их складываешь в строку.
В моих нет ямба и хорея,
Я всё пишу,как говорю.
И хриплым голосом,болея
Я всё сама себе пою.
А мои двери опять скрипучие,
Всегда кажется,что это ты.
Около них цветы колючие,
Которые каждый праздник даришь ты.
К сожалению,или к счастью,но я люблю тюльпаны.
ты всегда забываешь об этом,
Но изредка наносил этим раны,
Я их видела только летом.
Но не сейчас,не об этом...
Поэзия-хороший кофе,который снова греет тело,может душу
И тащит за собой,как в пучину,море
Постараюсь обещать ,что это я не разрушу .
Я не могу обещать тебе ,что это навсегда,
Уж слишком это слово режет уши,
Я загадаю нежность на века,
Только прошу,не переставай всё это слушать.
Пишу я лирику лишь для своей души.
Она,как в поле тёплый ветер,
Вдруг в голове "Кричи,пиши!"
Пока твой разум ,как раскрытый веер.
Она мне говорит "мечтай."
И я бегу за новой ручкой
Она мне говорит "летай."
и я лечу водой живучей.
Всё это - моя плохая привычка,
Каждый день в ней себя губить.
Очень маленькая,нелепая стычка,
Как жаль,что её нельзя не любить.
Запомни,человек,всё возвращается,
Не сейчас, а немного позже.
Но твоя желчь за тобой гоняется,
Расскажешь об этом в других стихах тоже.
Ника Хамбер ;
Little writer