В стенАх одесской коммуналки,
Вдали от суматохи мира,
Росла прелестная фиалка.
А звали это чудо Фира.
И это маленькое чудо
Мечтала о далеких странах.
О караванах, о верблюдах,
О сандалетах неподраных.
О белом платье подвенечном.
О чисто-кафельном сортире.
О принце о своём , конечно.
И, даже, где-то о стихире.
Но жизнь решила по другому.
Мечты, мечты...Теперь лишь вздохи.
Что делать, если нет "знакомых",
И "правят" балом лишь пройдохи.
Развеялись из сна картины.
Дворцом не стала коммуналка.
Не взяли Фиру в балерины.
Вот это, в самом деле, жалко.
Она была стройней Плисецкой.
А как кружилась в коридоре!!!
Но что талант в стране советской?
Не дарование, а горе.
Но Фира духом не упала.
Наоборот, назло уродам,
Пошла в спортивное начало,
И стала прыгать с вышки в воду.
От своего не отступая,
Крутых добилась результатов.
Но вот беда, не выпускают
В загрантурне её талантов.
Опять облом. Уже казалось,
Что не судьба пробиться в люди.
Все что не делай, будет мало,
Кругом подкупленные "судьи".
Как вдруг, друзья, случилось чудо,
Пришло до Фиры вдохновенье.
Подробностей сказать не буду,
Почти как Пушкина мгновенье.
И понеслось, куда там Бродский.
Писала Фира днём и ночью.
И пела песни, как Высоцкий.
Народ любил их, между прочим.
И на просторах стихомира,
Как тот Онегин с "другом" Ленским,
Случайно повстречалась Фира
С поэтом Женькой Оболенским.