Слов бурелом дымит в закате,
холодный пар из уст твоих
слепой волной меня окатит -
в рисунке дня последний штрих.
Заворожённая рябина
под инеем в дремоте сна
с застывшей кровью под периной
из белоснежного сукна.
Ей не слышна твоя тирада,
ей совершенно невдомек,
что здесь, в тиши седого сада,
любовь стирают в порошок.
Слова летят, и им вдогонку
летят разбитые мечты.
Слова-пощечины, так звонко
их раздаешь сегодня ты.
А я молчу, и гром молчания
звенит, гремит в твоих ушах,
как символ, как напоминание:
до пропасти всего лишь шаг.