Снова дождь, снова небо, черное от туч.
А свеча, что догорела, до тлела.
И перо, что молчит, не слово, не пол слова.
А гром, и молния за окном, и тихо где-то колокол поёт.
Разрывая душу, он всё о ней вспоминает.
Разрывает сердце, из пера высекая строки.
Видь имя её, у него выжжено клеймом.
На сердце, он пишет письмо, за письмом.
Зная, что ответ не получит, и умирает душа.
Тихо плача в ночи, он любит её он любит её.
Другой ему не надо, и стихи под луной.
Что читал, он ей когда-то, теперь тишина.
Теперь тишина, ни слова, ни звука.
И оборвались струны, что играли, когда-то в душе.
И страдания, тягостные минуты, что тянутся как век.
Он полюбил её, как звезду на небо своде.
И сердце его, стучит как колибри, он не может уснуть.
Он погиб безвозвратно, он любил и страдал.
И тайно, её восхвалял, для него, она богиня.
Она святыня, для него, как роза, что цветёт, в майский полдень.