Мой друг устало ввалился в дверь,
Мокрый, как придорожный куст.
«Ну и погодка»,- он прохрипел
И бранное слово сорвалося с губ.
Он снял сапоги и упал на кровать,
Раскинул руки, как плети.
Они устали, баранку вертя,
Сутки, другие, третьи...
Он спал, не ворочаясь, ночь напролёт.
А утром разбитая трасса.
И снова поплыл по лежневке Урал –
Машина высшего класса.
Вторую неделю дожди и дожди,
И в небе не видно просвета.
Размыло дороги, разбухли ручьи.
Деревья упали от ветра.
Кто строил Сургут и Нефтеюганск,
Кто трассы ложил на болота,
Скажу однозначно, герои они,
И нету в том больше вопроса.
Я славу пою тем, кто шёл напролом,
Кто верил и делал успехи.
И в подтвержденье на этом пути
Стоят буровые, как вехи.
пос. Пойковский. 1984 г.