На выхолощенных временем людях
Ютятся теперь они.
На кончиках пальцев иссохших
Пируют они.
Их лица в улыбках кривятся,
В прогнившей своей красоте.
Они пересели на роскошь:
Они продолжают толстеть.
Не видим мы все их уловки,
Не видим мы и не хотим.
Привыкли ругаться и плакать.
Открыть бы глаза нам самим.
А завтра,поднявшись с бедлама,
Куда не спускались по воле своей,
Всё эти же нищие люди,чьи души уродливы стали,
Пируют на кончиках пальцев...
Их пальцы здоровы–их души мертвей.