пошлые руки, потные всхлипы старого мира,
истину, брат, не измерить не в ширь не продольно.
черной дырой разбухает, вбирает квартира.
истина, брат, в том, что больно, по прежнему больно.
это не детство, брат, мама не дует на рану.
истина в том, что на раны и в детстве не дула:
скалились куклы в витринах, а папа бил маму,
прошлое смотрит в висок со спокойствием дула.
как заглушалась тоска? чьи то руки. и всхлипы
пьяных истерик. узоры порезов по телу.
совесть - застиранной тряпкою из микрофибры.
небо смотрело в висок как парабеллум.
я нашпигована жизнью, и с богом до хрипа
спорю, но смерть не дается ущербным без боя,
чтоб по ножам — ты сказал стисни зубы до скрипа.
брат я танцую, не плачу, не плачу — я вою.