замираешь под стуки дождливого сердца,
холодную простынь кистями сминаешь.
от трепетной боли уже никуда не деться;
ежишься, думая, что погибаешь.
внутри будто ядом как в минус двадцать,
а травмы скулят у артерий под кожей;
кричишь, что рано еще сдаваться,
что жить попытаться надо тоже.
но в ребрах ноет, словно они перебиты,
а в легких гноится углекислый газ.
и в горле дыхание комом сбито;
тошнит от настолько пафосных фраз.
глотаешь соленую жидкость надрывами,
что гневно слетает по светлым щекам.
царапаешь запястья эмоциональными взрывами,
хныча от изобилия кровоточащих ран.
возвращаешься в затяжку сухой печали,
в немую истерику плаксивых полей.
и ведь никто не предупредил же в начале –
в таком затхлом мире не бывает л ю д е й.