Домой, домой, домой,
Под сосны в Комарове...
О, смертный ангел мой
С венками в изголовье,
В косынке кружевной,
С крылами наготове!
Арс.Тарковский «Памяти Ахматовой»
Ну вот, наверно, нынче дома.
Хотя и тут не верен кон:
Горит ли в памяти солома
И согрешает ли истома
За тех, кто в меру угнетён?..
Домой, но тот же в мире узник,
Всё тот же двор и тот же ход.
Запружен катер большегрузный.
Куют решётки те же кузни,
Хотя ликует там народ.
Издолу — песни, тьма — в начале,
И берега — не притекли.
Всё то сошлось, что обещали.
Крыла не пользуют в финале,
Покуда сон по всей земли...
И снова день в родном Содоме,
Тележный скрип и смертный вой.
И все мы дома, все мы — кроме...
И плачут сосны там, на сломе —
Янтарный уголь мировой.
Неделя Всех святых, в земле Российской
просиявших 2005