меня терзает немая полемика,
в руках аллегорий и яда свинца.
мне не стать мучительной музой Онегина,
не понять изреченье от дуба творца.
тысячи слов, что на ветер летели,
обоженные листья безразличия вниз,
буква за буквой и вот канители,
на каждое слово наложен акциз.
связь, что струится из сердца к живому,
обломанной веткой летит на траву,
а я и не знаю, как по другому,
врать окруженью и шептать сквозь молву.
нету на карте к чуду отметок,
и не помечен город побед,
стерты следы от апологетов,
но ярко блестит в кобуре пистолет.
тяжким дыханием, с грубой отдышкой,
пот вытирая бледной рукой.
я верю, что каждая мысль к плану - дровишко,
цену не платит только скупой.