Когда понимаешь, что прожил уже больше чем,
и детям уже не рассказываешь невыдуманных историй,
но всё ещё носишь майку с портретом сгоревшего Че,
садишься в плацкарт, а потом проводник тебя будит у моря.
И сон, которому от роду двадцать часов,
в котором улыбки, и брат, и маманя, и: "папа, ну сделай мне латы !" -
опять убегает туда - за ту дверь, на которой засов,
где он начинался... Где всё и у всех начиналось когда - то.
И ходишь по пляжу, как - будто по прошлой судьбе,
которую, как и следы на песке слижет Вечное Море,
и гальку пускаешь по волнам, грешки отпуская себе.
И чайками ветер кричит, что без радости не было б горя...